那本書還壓在眾多新書之下。
盡管封面磨得泛白，我還是不忍心丟掉它。
它是一本故事書。
我甚至不記得這本書的來歷，只記得奶奶捧著這本書陪我度過的時光。壓在書架下，藏在心底。
我每天吵著要你讀上面的故事給我聽。一遍一遍地聽，仿佛聽不夠。
那書就被一次次從書架上抽出來，嘩啦嘩啦地翻。不久，書的頁腳就卷了。但我還是喜歡它，因為我喜歡上面多姿多彩的故事。
后來你得了白內障，但還是沒有停止為我讀書。只是口袋里時常塞著一瓶眼藥水，不時滴兩下。
那書上就總有那深棕色藥水的痕跡，便顯得舊了。但我依然喜歡它。不知為什么。可能是因為聽故事時心中有種莫名的舒適吧。
后來，你的眼病加重了。你說你右眼上像糊了什么東西，什么也看不見。但那本故事書你從未離手。
每晚我都得聽你念故事才肯睡覺。你在模糊中不時念錯了句子或識錯了字，這些小錯誤我都知道，因為這里的每個故事我都聽了千百遍。( )
我才明白，我不是想聽這本舊書的內容，而是想聽你的聲音。熟悉的聲音，習慣了你在我身邊。
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