我的記憶是忠實于我的,
忠實甚于我最好的友人，
它生存在燃著的煙卷上，它生存在繪著百合花的筆桿上，
它生存在破舊的粉盒上，
它生存在頹垣的木莓上，它生存在喝了一半的酒瓶上，
在撕碎的往日的詩稿上，在壓干的花片上，
在凄暗的燈上，在平靜的水上，
在一切有靈魂沒有靈魂的東西上，
它在到處生存著，像我在這世界一樣。
它是膽小的，它怕著人們的喧囂，但在寂廖時，
它便對我來作密切的拜訪。
它的聲音是低微的，
但它的話卻很長，很長，很長，很瑣碎，而且永遠不肯休;
它的話是古舊的，老講著同樣的故事，
它的音調是和諧的，老唱著同樣的曲子，
有時它還模仿著愛嬌的少女的聲音，
它的聲音是沒有氣力的，
而且還挾著眼淚，夾著太息。它的拜訪是沒有一定的，
在任何時間，在任何地點，
時常當我已上床，朦朧地想睡了;或是選一個大清早，
人們會說它沒有禮貌，但是我們是老朋友。
它是瑣瑣地永遠不肯休止的，除非我凄凄地哭了，
或者沉沉地睡了，但是我永遠不討厭它，因為它是忠實于我的。
