每個人都有生活的權(quán)利，就像陽光總是均勻地灑滿大地。
——一朵向日葵的語錄
我開始注意，那個男人每天都要背一個大夾子，用一根短短的木桿在上面涂涂寫寫。我看過，他畫的是媽媽和我的姐妹們。
媽媽的確很美，一片片花瓣在陽光下恣意地舒展著，像躍動的生命火舌。可是我，只是一桿瘦小的向日葵，隱匿在姐妹們的巨大花盤下。
我索性低下頭，暗綠色的枝干細得就像鉆來鉆去的蚯蚓。花瓣小小的，似乎一觸就會簌簌地落下來，我打量著自己，厭惡極了。
哼，什么“法國巴爾勒的陽光溫暖”，它從未溫暖過我；什么“如火般熾熱的生命”，不屬于我！
那個男人依然在畫，他畫得好極了，可是人們都說他是個瘋子。他深褐色的.頭發(fā)凌亂地蜷曲著，亂草似的堆在頭上，可一雙藍色的眼睛卻閃著無比堅毅的光芒。
我忍不住探頭望去——他衣衫襤褸，安靜地畫著。那個夾子毛毛刺刺的，各種污垢黏在上面。可是他看起來那么神圣、安詳。他和我像兩個極端，唯一相同的只是我們都是各自世界里的多余罷了。嗯……或許只有我吧。
他每天都來畫畫，我也總是在這時舒頭探望。那些畫好極了，就像天上的太陽一樣。
可是，今天他不僅帶上他的夾子，還帶來一只黑色的盒子，藍色的眼中噙滿了憂郁。他站在田畔上，展開畫，看了一遍，又摸了一遍，靜靜將它放回夾子中，哦，那算不上夾子，只是兩塊破舊的木板。
他抬起右手，將黑色的盒子抵在腦袋上，“砰”一聲巨響，他倒下了。
他鮮紅的血汩汩地流著，我驚恐地瞪大眼睛。此刻，我仿佛又看見他一直微笑著、涂畫著，那雙藍色的眼睛涌動著太陽般的光澤，藝術(shù)的火花像火一樣燃燒著了他的生命。
可是……
路過的人們說：“聽說梵高死了。就是那個瘋子，整天站在向日葵邊畫畫的，被生活逼得自殺了。”就在他為藝術(shù)而傾倒的那一刻，我在他的畫夾中看見了我——那個在夾縫中拼命生長的我，那個噙滿淚水、向著陽光的我。
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