問自己，靜不下心，是否還能寫下一篇純美的散文？
答自己，如果不能，找一處安然無擾的天空，不管寫出來的文字是不是純美？但是你至少會收獲一片屬于自己的心情。
于是登上高崗，把自己埋進霧里，趁著月亮剛剛滑下樹梢，走入山鄉的清早。
這個八月，云南魯甸在地震，一絲撕心裂肺的疼圍繞著也是如畫的山川。這個八月，我的心也在地震，喜歡上一句話，“有那么一次刻骨銘心的經歷，會讓你一輩子痛快淋漓。”
經歷過生死，才會在生死之后猛然恍悟。失去過至親，才會想起至親的臉龐在你的心底的烙印有多深！我不敢相信那渾濁的淚能夠浸濕多少囫圇的噩夢？或許在花椒樹下，或許在落日霞邊，或許在來不及考慮的最后一頓晚餐的談笑間，淚哭干的時候，才會忘記你我應該怎么活下去？
活著，簡單的活著。
簡單的活著，在不傷害別人的前提下，多賺取一些人民幣；簡單的活著，在不抱怨世俗的壞境中，多積累一些好故事；簡單的活著，在不得罪靈魂的感知里，多營造一些開心曲；簡單的活著，數著星星迎接朝霞，陪著妻兒打發日歷撕下的日子。
烏鴉起得很早，在苦楝樹上啼叫。遇到烏鴉，自古以來的世俗總覺得遇上烏鴉，會帶來哀傷。我的血地老屋已經趴倒在毛竹山中，泥墻和瓦片的覆蓋下，一叢蘆葦高踞斷墻，迎著清早的晨風，發出簌簌的聲響。原本平整的道地，歲月在三十年間種下一棵苦楝樹，覆盆子和栝樓藤沿著院前的矮墻無規則蔓延著，屋后的山壁上，絡石藤的吸盤般的毛根扎入巖隙每一寸可攀沿的部位，油亮的葉子魚鱗般封蓋住巖石的黑褐色的記憶。三十四年前的某個初冬的清早，我在這里打破山村的寧靜。
那個清早，我只會哭，母親只會痛，父親只會笑。我不知道那個清早的景色，但是在我的記憶里面應該是完美的。屋前有一棵桃樹，三月里，桃花粉面迎著東風怒放，六月里，桃子在碧葉間膨脹出乳白的細毛。矮墻上架著瓜棚，用毛竹剖成兩片，從二樓的屋檐搭聯出整片綠色。葫蘆垂下玲瓏，絲瓜垂下青澀，黃瓜垂下嬌嫩，荔棘垂下裂開的喜悅，道地里沒有旋復花和夏枯草，靠近陽光的前沿，理出幾壟沃土，栽著茄子和豇豆，毛竹也不敢侵占屋子周邊每一寸領土，剛頂破昏暗的地皮，露出倔強的腦袋，被母親一鋤頭連根挖起，撒一把雪里蕻，不添味精也能煮成一鍋鮮美的湯。
屋前的埠頭上，青石板上覆起了苔蘚，山澗灘邊的魚腥草長勢很猛，那幾棵橡樹和楸樹，依然固定的站在那里。炸開的皮膚，似乎也老了幾歲。唯獨那棵泡桐，愈發粗壯，子子孫孫圍著一團，不顯孤單，成為人丁興旺的典范。
我的記憶里面，村里大姐大嬸挽起竹籃去澗邊洗滌的那條曲折的小道，如今在落葉間沉沒了。同時沉沒的，還有廊下的燕子和那塊被清澈的山水、年輕的手指搓洗得光亮的青石板。
小水潭里的水依然甘冽，落葉漂浮在水面，隨著水流盤旋。那早起的擔水聲，“撲通，撲通”如沸騰的心臟的脈動激發清早的旋律。那如我父親一樣健壯的臂膀，在水潭里揮動著爆發力的背影。
他們去哪里了？我有些想念了。
卵石山道沿著山的脊背一直延伸到山下，經過一座石拱橋，橋邊有一座土地堂。以前沒有土地公婆的神像，如今遺留在村里的山人塑造了兩尊。他們都老了，他們喚著我的乳名或者某某的兒子，或許他們遺留下的是祖輩給予的淳樸，把土地堂里的每一個角落都打掃得干干凈凈，每月逢初一十五點上一支蠟燭，虔敬的磕頭，請菩薩保佑賜予屬于他們的幸福。
我的家在村子東頭第一家，那條山道就從我家的高坎下穿過。或許在某個清早，母親早早起床，在屋前幾壟菜地里收獲長熟的蔬果，把我放置進鐵桶一樣不會摔倒的竹椅里面，我望著父親扛起大錘出門的背影，我望著山村里每一個勤勞的背影在我的身邊走過，我不知道他們的名字，他們卻友好的沖我笑著。我咿呀一句，他們的眼角就會瞇起一條長線。等太陽從云層里鉆出，穿透頭頂毛竹的葉片間的溫暖，他們卻走遠了。如今，他們和我的父親一樣，走得太遠了。
村子里面幾條狗吠了，一只雄雞跳上斷墻，迎著陽光，啼叫著久違的晨樂。
母親和我說過，我出生的那個清早，家里的大公雞一啼，我幾乎同時落地。所以你的名字就取了明鳴。天亮了，雞鳴了，你來了。
我來到這個世上的那一天，是母親的苦難日。普天下的父母都會記住自己的孩子誕生的那一刻的每一個細微的片段，翻開塵封的抽屜，看著父親用鉛筆在紅紙上記載下我出生的時間。
公元一九八一年農歷十月十九晨六時十分。
我也記住另一個悲痛的時間。
公元二零一一年農歷十月十八晨七時十六分，那是父親的祭日。
每一個刻骨銘心的經歷，都會讓人一輩子痛快淋漓。魯甸那片如我一樣如畫的山川里的人們，我在這里祈愿，早點放下悲傷，我們還要制造幸福。
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