我一直以為應該寫點什么，在午夜。
音樂，蕩滌著人的心魂：音樂，一解情衷。古樸而高雅的琴音，時而激越，時而悠揚。心，融入無聲的畫面。文山，來過，第一次。好奇與懵懂裝滿兩框褐瞳，或許，人生又一程將從這里起航，風雨聲，汽笛鳴，喧囂不停，過往人群，腳步莫名匆忙。
九月，一曲《祝福文山》，歡暢而激揚。登文筆，覽西華，眾山皆小。軍訓號角似乎從耳邊陣陣傳來，在熾熱的煉就下，讓每個稚嫩的面顏涂抹上歲月的黑妝。一張張的陌生面孔都開始熟悉，一段過往，似乎讓每個人變得堅強智性，不再輕狂。文山，來過，是在九月。陌生，慢慢卻又熟悉。
中秋，在文山，卻不孤獨，只是有點想家。我們依舊是天涯浪子游子，只是似乎到了一個全新的象牙塔。盤龍，西華，文筆，我們一起走過，更多陌生的容顏也開始變得漸漸清晰，只是一切還是那么新奇。寫給高中的笑忘書在每個人的日記里寫下一頁又一頁，卻好像怎么都寫不完。青春的紀念冊翻看一遍又一遍，也不會覺得審美疲勞。就這樣，一個節日，一桌飯，一杯酒，一群人，一起度過異鄉的中秋。文山來過，是在中秋，陌生中變得熟悉，陌生中體味另一番滋味。
十月，在文山，熟悉的旋律輕揚。陌生環境已經熟悉，每一個的大街小巷一遍遍走過，每一個身影似乎畫中人，陌生又熟悉，而此時，風吹過，風把一切過往吹成碎片，再被時間的齒輪捻成粉末，于是開始進入全新的學習熱潮，漸漸地，圖書館開始成為我們的習慣，開始尋找自己的顏如玉。十月，文山，來過，熟悉中開始學著探知。
十一月，在文山。天，越來越冷，我想遠方的故鄉已經開始靜靜的下起了雪，而這里，十一月的文山，依舊會很冷，只是沒有雪花。凝望西華，我們不再徘徊，而是走上高堤，大步向前走去，盤龍兩岸依舊曉風殘月。十一月，文山，我真的來了。魯迅、達夫、雪芹先生的身影留連腦海，讓我們漸漸讀懂人生世態的萬千風姿，也讓我們知道什么叫入世隨俗。泰戈爾老先生讓我們明白“只有經過地獄般的磨煉，才能煉就創造天堂的力量；只有留過血的手指，才能譜奏出世間的絕唱”。又是四年的天涯，或許超越是我們的選擇。我們已經不再那么年輕，十六，十七，十八、、、時間單位就這樣匆匆而過，我們還有多少個這樣的時間單位去刻寫？十一月，文山，來過，熟悉中的思索。
十二月，在文山。冷，依舊，一轉眼，看日月，星移轉，似乎是寒冷的桎梏，我們開始漸漸變得麻木，變得慵懶。成功與失敗似乎喜歡用五個字來表達——我沒有時間。開始無謂的牢騷，覺得生活厭煩枯燥，于是，我們開始變得窩囊，窩囊得不敢去奢望，又不肯遺忘，只好安于現狀，幾年的期盼開始變得失望。莎士比亞曾經說過：“我荒廢了時間，而時間卻把我荒廢了�！彼詴r間的債我們欠不起，更還不起。一切還來得及，我們要用真理埋葬懷疑，我們要用智慧解開迷霧，我們要讓今天能夠被燦爛的書寫在人生的記憶里。人生注定會有那么一些的浪花被遺落，隨波逐流，或天涯，或海角。但我們不能成為那被遺落的浪花，被時間遺落。揮斥方遒，指點迷津，我們該是激揚文字的時候了，我依然相信，風流人物還看今朝。十二月，依舊文山，熟悉中有了消沉，但消沉中又有了思索，開始學會不能安于現狀。
一月，文山，夢，很美，只是很短。我們平靜的接受了一切，似水流年，我們已經長大了。淅淅瀝瀝的雨滴落在每個大街小巷，滴滴答答中夾雜著匆匆步伐，有深沉，有輕快，有空靈。在雨簾中，我們徘徊著，飄蕩著。我們揮斥手中文筆在試卷上寫下老師在黑板上殘留過的點點印記，寫下每一份的真摯與感動。一場雨，我們相知，也讓我們邂逅。一陣汽笛又傳來，浪子收好背囊，莫名的匆忙。一月，在文山，再熟悉中書寫真理，書寫燦爛，書寫離歌飄零。
午夜在一陣不知覺的幽靜中落幕，感動過，擁有過，奮斗過。其實無需強求太多，冥冥中，惟琴瑟同流。漸漸地停下手中文筆，竟不知寫下的都是余溫。
如今，文山，已來二載。
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