小燕子探出泥窩，柳條在清風中纏繞，海棠花吹動著北京城……
那年夏末，我坐在柿子樹下，坐在您的院子里……
駛過永定河，駛入燈市口，我站在那條小小的胡同口，行人匆匆，沒有停留。腳下的土地仿佛還像四十年前那樣泛著灰，頭頂的太陽還是當年的那個，一切好像從前那樣。
進到您家了，小胡同口二十米遠的那家就是。拜訪您的人不多，很安靜。
香椿樹最先迎接我，枸杞樹蛀滿了蟲，您別難過，今年雨水大。院子中間的兩棵柿樹都好好的，這些早便見您寫過。丹柿小院的.名字也是出自于此吧！
今天天氣格外好，只是少了花的點綴，沒事兒，這些都是我記在心里的。斑駁的葉影下，仿佛投射出您料理的花草，您心愛的貓，您夫人鐘情的菊花。花草都在幾十年前謝了，隔著石板路，沒能變成春泥陪伴著這院子。但它們的魂兒都鉆進了土里，扎了根，散不走的，不然我怎么會還看到它們的影子了呢？
我知道，您沒住正房，寫作睡覺都在西二房，西二房在每天下午兩點到六點最亮，于是您從來只在下午寫作，和魯迅先生完全不同。
您的床上放著撲克呢，大家都知道您會在寫不出文章的時候和自己打，撲克早不是當年那一副，看了心中還是暖暖的。
陽光撒落在柿子樹上，投落到我的腳尖上。
那年，我走進您的院子，敲了敲您房間的窗，取走了柿子樹上一塊掉下的樹皮……
那年，站在柿子樹下，我仿佛遇見了那年夏日的您——“文學界默默奉獻的無名小卒”老舍先生。
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